Somos tres

Forajidos del territorio del sentido común, apóstatas de la normalidad, guardianes de recuerdos olvidables, investidos del aroma del licor destilado y las hojas de tabaco opacas, somos cantantes de polkas surreales, somos sobrinos de Burroughs y Uncle Vernon, somos los cardos más puntiagudos de Tralee, somos tres sin D'Artagnan, somos el peor sueño de un telepredicador, el arma desenfocada de un pistolero tuerto, somos unos lorchos perdidos de su roca, unas algas alargadas a merced de las mareas, unas lapas arrancadas a puntapiés, somos camaleones sin camuflaje, somos transparentes como gekos, paradigma de la narcolepsia vital, quintaesencia godotiana. Hay gente que bebe la vida a tragos: nosotros, humildemente, nos bebemos las copas. Nunca tan pocos hicieron tan poco por tan pocos, pero nunca nos rendiremos: lucharemos en las playas, en las montañas, en el nauseabundo váter atascado del último pub de la noche.
Creo que seremos recordados.
(A nosotros, inmodestamente)