domingo, 30 de septiembre de 2012

Golden Brown

Golden Brown es una de esas canciones que, pase el tiempo que pase, siempre están ahí, produciendo la misma magia. The Stranglers es hoy un grupo olvidado, y eso que en sus tiempos tuvieron una fama enorme en Gran Bretaña, e incluso fueron teloneros del famoso Tour de la Araña de David Bowie (los vi a ambos en el Calderón, en julio de 1987). The Stranglers es un exponente claro de la creatividad del post-punk británico, ese que dio a The Police, The Clash, The Damned y otros. Golden Brown siempre me recordará a mi primo, el inimitable Freak Masters. Recuerdo que me le había grabado en una de esas cintas variadas que nos mandábamos, con títulos realmente dementes. El título genérico de aquella cinta era "Patriots vs Scuds: Tel-Aviv beats". Qué gran título para una canción, o para una banda nueva.

Una historia del futuro

República de Cataluña, 2052.

Ante la tentativa del Valle de Arán de votar un plebiscito para independizarse de Cataluña, el presidente catalán Sergi Masfurroll, ha emitido un duro comunicado contra los intentos secesionistas. "El Valle de Arán siempre ha estado unido a Cataluña, y todo intento de independencia es absurdo". Cataluña  ha mandado a su ejército blaugrana a las fronteras del Valle, a fin de controlar los movimientos de los sediciosos, fundamentalmente del EGLA (Ejército Guerrillero por la Liberación de Arán). Los representantes políticos araneses, en cambio, han dicho: "Nos negamos a dar parte de nuestros impuestos a otras partes de Cataluña, donde los utilizan para beber cava y estar en el bar. Con nuestro propio sistema impositivo seremos más ricos, y además, Arán nunca ha sido Cataluña. Somos diferentes. Eso sí, exigimos seguir jugando la Liga Catalana de Fútbol, o de lo contrario jugaremos en la LFP por invitación". Masfurroll ha anunciado que declarará ilegal el referéndum, y que todo intento de llevarlo a cabo acabará en penas de cárcel. Asimismo, afirma rotundamente que el hecho de votar a favor de la independencia 6200 de sus 12000 habitantes no le da carta de naturaleza a esa sedición, ya que con un porcentaje tan escueto, ¿qué sería de los habitantes de Arán que quieran permanecer con Cataluña? "Nuestra obligación es protegerlos", dijo Masfurroll.

Seguiremos informando.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Ha salido el libro

Se pondrá a la venta el lunes día uno, pero ya está en algunas librerías de Vigo. En cartabón, seguro, que es donde haré la presentación, el día 18 de octubre, jueves. Ojalá muchos podáis estar allí, que imagino que habrá vino y pinchos. Bueno, he aquí la portada. Doce leuros (pronunciar a lo gypsy) y 2'50 en digital (creo que se puede rastrear en Amazon, pero también en otras plataformas), que son malos tiempos. Seguiremos informando.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

El sendero de las lágrimas


La Ruta o el Sendero de las Lágrimas ( TheTrail of Tears) fue un vergonzoso episodio (uno más) de la política india norteamericana en el siglo XIX: consistió en  la expulsión forzosa de tribus indias de sus territorios a una parte desértica de Oklahoma. Esto sucedió en 1831. El gobierno norteamericano decidió ir abriendo caminos a los pioneros, y eligió esta manera, que imitarían angelitos como Stalin, por ejemplo, como las más apropiada. Los indios llamaron a este triste y fatal peregrinaje "el sendero de las lágrimas", ya que en pleno invierno la larguísima travesía fue mortal para miles de indios, entre los que se hallaban cherokees, chicksaws, creeks y seminolas. Esta historia la relata El Teniente Blueberry a la perfección, como todo lo que relataba Charlier y dibujaba el tristísimamente desaparecido Giraud/Moebius, dos genios narrativo-pictòricos del siglo XX. No es de extrañar que las represalias de los indios con los nuevos pioneros fueran espectacularmente sangrientas y sádicas.Los indios no se andaban con coñas, y si eras comanche, pues peor.

Trail of Tears fue, también, posiblemente el mayor éxito de un grupo de los ochenta llamado Guadalcanal Diary. Un grupo más, de esos efímeros, pero que algo dejaron, al menos en mi subconsciente.

martes, 25 de septiembre de 2012

El mono Lesula

Hace medio mes se supo de la existencia de una nueva especie de mono africano, llamada Lesula. El susodicho vive en el corazón del Congo, y no es muy dado a exhibirse por ahí, lo cual denota inteligencia por su parte.

Pero ahora, una vez hallado y catalogado, ¡pobre! Como una estrella de Hollywood sobre la alfombra roja, tendrá que soportar las sesiones interminables de rodaje con los cámaras de National Geographic, y atender a las indicaciones: "Lesula, ahora salta a cámara lenta hacia las ramas", "Lesula, toca aparearse", "Lesula, tienes que mear territorialmente en esa acacia", "Lesula, haz malabarismos en la liana... ¡ay, que no es una liana, que es una boa!" Y lesula acatará órdenes, con eso ojos de infinita paciencia y esa nariz medio hebrea que ostenta, con aspecto también de algún rey retratado en el barroco.

Pobre Lesula, ahora que le veo la cara  confirmo que más bien me recuerda a algunos abueletes que van (más bien iban) a viajes del IMSERSO. Así acabaremos todos, Lesulas al fin y al cabo, haciendo el mono y bailando pasodobles con una yogurina septuagenaria.

Llega el otoño


El otoño tiene buenos publicistas: la belleza de los árboles caducifolios (¿qué daría yo por estar ahora en Maine, New Hampshire o Osaka para ver ese espectáculo que vuelve cada año?), la melancolía dulce de las tardes, el inicio de la temporada otoño-invierno en el vestuario, el comienzo de la Champions... Pero el otoño me recuerda en cambio a esos poetas renacentistas que exaltaban a su dama, en todos los aspectos (dientes como perlas, ojos como zafiros, cuellos de garza...), cuando en realidad su dama, con casi toda probabilidad, medía 1'45 y casi carecía de cuello, tenía la boca llena de dientes podridos que exhalaban un hedor nauseabundo, y el sudor añejo, la falta de higiene y otras causas naturales producían unos fluidos que se concentraban en sus gruesos jubones, causando una antología del hedor. Ellos, por supuesto, también, o peor, pues es bien sabido que el hombre (casi) siempre ha sido más guarrillo que la mujer. Por eso los perfumes no fueron un capricho, sino una verdadera necesidad, en tantos siglos de buenos cristianos malolientes. ¿Por qué comparo el otoño con tal cosa? Porque el otoño supone asimismo el banderazo de salida a la astenia clásica de estas estaciones intermedias: desánimo, pesadumbre, cansancio y ganas de no ir a trabajar y quedarse viendo tirado en el sofá una sesión continua de cualquier cosa (siempre he sufrido estos efectos) y, además, al comienzo oficial de la alergia a los ácaros, cosa que también he atesorado yo, toda esta estornudante y lagrimeante vida que he vivido hasta ahora. Por encima, si tu equipo va mal, no hay nada que te levante de la postración (ya empezamos a remontar).

En fin, que dejémonos de visiones idílicas y centrémonos en lo positivo: el jueves cumplo cincuenta, o sea que ya habré vivido la mitad de mi vida. Y hemos ganado la Supercopa de baloncesto, por fin. 

domingo, 23 de septiembre de 2012

Richard Hawley, un gran artista

Richard Hawley, exguitarrista de Pulp y ya poseedor de una espléndida carrera en solitario, no deja de ser al fin y al cabo un gran desconocido. Pero, eso sí, cualquiera que oye alguna de sus canciones, con su voz y su estilo retro (que es otro modo de decir "atemporal"), no puede evitar seguir escuchándolo. Hawley nunca llenará estadios como Coldplay, ni hará bailar a la gente como Lady Gaga. Le espera una larga carrera de disco exquisitos degustados por las grandes minorías. Esta es una versión de una de sus mejores canciones, que dedico a mi cuñas Vitu (¿era hoy, ayer o mañana?) en su cumpleaños estrenando década. Besos a ti y a Dudi Hey.




viernes, 21 de septiembre de 2012

¡Pedrooo!


Ayer me puse a pensar en que de mis próximos cincuenta años por cumplir, habré conocido a Pedro desde hace unos 45, lo cual lo coloca en una clasificación solo superada por mi familia, y solo igualada por nuestro amigo común, Gonzalo. Mi primer recuerdo de Pedro es en el portal de mi casa, ambos con el terrible uniforme de las Concepcionistas (jerséy en pico azul, camia blanca, corbata negra y pantalones cortos grises), y él hablándome de El Capitán Trueno. Hasta juraría que la entrega semanal era la de El Bajel del desierto, pero la memoria...

   Después, entre los siete años y los catorce, nos perdimos la pista pese a vivir muy cerca. Pero es que él era un chico del barrio del polígono, activo y futbolero, y yo no salía de casa para nada, no conocía el concepto "aire libre" aunque me sabía de la tele hasta la carta de ajuste. En el instituto retomamos la amistad, y sucedió como sucede con cierta (poca) gente: daba la sensación de que habíamos continuado nuestro contacto durante aquellos años en tierra de nadie. En el instituto y después llegó la era de las emociones, con nuestras películas, nuestras discusiones de cine, política y literatura a brazo partido en Las Cuadras (Manolo, Gonzalo, Pedro Josa, él y yo, con alguna aparición estelar de mi hermana Susana). Nosotros no lo sabíamos, pero éramos unos friquis avant la lettre. Deberíamos haber patentado nuestra relación, con el aderezo de nuestras insólitas rutas de los vinos, siempre por los lugares más recónditos e ignotos.

Siguieron pasando los años, las vicisitudes cambiaron, los destinos de cada uno, y creo que los dos nos hicimos mejores personas. La verdad es que no coincidimos en demasiados gustos (hasta creo que a él le gustan más mis novelas que a mí, aunque las critique ferozmente), pero creo que ahí justamente está la gracia de la cosa. Solo coincidimos en haber dado con dos mujeres maravillosas que soportan estoicamente nuestras rarezas.

Estas dos fotos resumen la mayor parte de mi gente imprescindible. Faltan algunos, claro, pero el elenco está ahí. Y además, una de las fotografías resume uno de esos días inolvidables e imprescindibles en nuestra memoria colectiva, en la calita escondida de Carril, un día sereno de julio de 2011.
Me estoy haciendo blando, serán los cincuenta, que en seis días me alcanzarán.
Un beso, Pedro, Mar, y a todos los de las fotos... (Paco, esta la sacaste tú, ¿no?) y a los que ese día no estaban allí, pero como si estuvieran.

El imperio de la luna de agosto

El imperio de la luna de agosto (Empire of the summer moon, en el original) es un libro del autor norteamericano S.C. Gwynne acrca de la historia de los comanches. Posiblemente vaya este post dirigido a aquellos que, como yo, flipaban con los indios en las de vaqueros, pero aun así creo que a cualquier persona con interés sobre la historia le tendrá que fascinar. Eso sí, agárrense los machos cuando lean sobre los métodos de tortura de estos señores, o incluso con sus hábitos alimenticios. Y me ha llamado  mcho la atención el poderío de los comanches, a los que consideraba inferiores a sus vecinos apaches: todo lo contrario. Los comanches, guerreros paleolíticos, es decir extremadamente primitivos, eran muy similares a los hunos en la época de Roma, y como estos, provocaron un desplazamiento de las demás tribus para escapar de sus raids brutales, implacables. Su gran fuerza, su baza fundamental era el caballo, un arma que dominaban como nadie nunca ha dominado hasta ahora. Basta leer la admiración de sus enemigos hacia sus habilidades fabulosas. Todo, absolutamente todo lo que rodea al comanche, incluso su olor corporal, es tan brutal y desmesurado que difícilmente podemos imaginar algo así, y qué decir de enfrentarse a ellos, rostros pálidos solos en medio de las llanuras. Buf, vaya valor tenían esos granjeros calvinistas.
   Otro aspecto llamativo es el paisaje, ese mismo paisaje que utiliza Cormac MacCarthy en sus obras, unas llanuras que engullen a los seres vivos, que no dejan traza de ellos, un paisaje aderezado con un clima solo aptos para hombres primitivos especialmente adaptados. Solo la estepa rusa tiene comparación con esa tierra inmensa, locamente inabarcable.
   Este libro además habla sobre el legendario Quanah Parker, el último jefe comanche, hijo de comanche y mujer blanca. Y esta es otra línea del libro: los secustros de niños y mujeres, y las odiseas en las que se vieron envueltos. la historia de Rachel Plummer, secuestrada, torturada, violada, testigo de la muerte atroz de sus familiares, maltratada sin fin por las mujeres de su amo, pero superviviente, y finalmente vendida a los mexicanos  comancheros, es una épica en sí misma, y nos recuerda esos relatos de Borges en que el hombre civilizado decide volver con los salvajes (como sucedió en algunos casos de mujeres robadas que decidieron regresar con la tribu que las había raptado) , o su reverso, la historia del bárbaro que decide ponerse el lado de Roma. Civilización o barbarie. La dicotomía sigue. ¿Quiénes son los bárbaros ahora?

(Dedico este post a Pedro, amante del Far West)

jueves, 20 de septiembre de 2012

Adiós, Santiago


   Me uno al sentir general dando la despedida a un hombre irrepetible, protagonista de los últimos 70 años de la historia de este país. Mejor que se haya ido a sus 97 años y no vea en qué va a acabar todo esto. Santiago Carrillo, eso sí, tenía tal insólita lucidez que creo que se dejó ir en plena siesta para ya no ver más. Con él se va una vida pero no se acaba la Transición, porque estos políticos depredadores actuales no son capaces de tener la altura de miras que tuvo aquella pléyade excepcional de profesionales impecables, servidores de lo público, y servidores, por encima de todas las cosas, de este país: los políticos que fueron capaces de ceder y aunar esfuerzos para que la reforma democrática llegara a buen puerto, eso que aún algunos, como el iluminado Anguita, coloca en la casilla del error, pues él habría preferido un enfrentamiento civil, al parecer. Alguien dijo que estos políticos actuales, que ni siquiera vivieron la guerra, no tendrían la gallardía de llegar a aquellos acuerdos cruciales en aquellos tiempos, y tiene razón. Y nadie perdió más que Carrillo con su política de reconciliación, pues de ese supuesto derechismo achacado por la izquierda, se aprovechó un desestructurado e inhábil PSOE para adelantarle por la izquierda y aniquilar al PCE para siempre jamás en los comienzos democráticos. 


   Carrillo tiene ese pasado con tinieblas que todos conocen y muchos se empeñan en recordar a toda costa. Alguien que haya vivido lo que él vivió posiblemente habría tenido las mismas sombras, y sobre todo alguien que acompañó, descalzo, a su padre a enterrar a un hermano recién nacido en una caja de zapatos, como relató en sus memorias. Las sombras, Paracuellos, los años soviéticos, las purgas... nada oscurece a mi parecer la figura de un político excepcional, que fue, ante todo, humano e hijo de su tiempo, y valiente como pocos (inevitable recordar el 23-F, aunque ni siquiera ese gesto le concedió réditos electorales, igual que a Suárez). ¡Qué fácil es exigir responsabilidades a gente asediada, viviendo en los tiempos más convulsos del siglo XX, cuando los que la exigen viven confortablemente en un butacón! Voy a echar de menos esa voz cascada mezclada con el humo del tabaco, analizando nuestro presente con la lucidez de aquel que ya ha visto de todo. 
Descansa en paz, y alégrate, Santiago, que adonde tú vas nunca irá Aznar.

lunes, 17 de septiembre de 2012

¡Ya hay portada!

   La noticia del día debería ser la sorprendente dimisión de Esperanza Aguirre (¿pero qué coj... ha pasado aquí?), pero para mí, la noticia es que ya hay portada para El asedio. Fran Zabaleta me la ha mandado, y yo os la coloco aquí, para que opinéis. A mí me encanta, lo confieso, y el comentario de la solapa, haciendo referencia a Comala y Juan Rulfo, es el mejor regalo que se me puede hacer, a mí, admirador indeleble del grandísimo autor mexicano, culpable de que a mí un día se me diera por escribir y crear otros mundos que están en este.
   Ahí está:

domingo, 16 de septiembre de 2012

Un extraño título de canción


Richard Pryor addresses a tearful nation es el título de una de las canciones del álbum de Joe Henry titulado Scar. La traducción sería "Richard Pryor se dirige a una nación en lágrimas", y si la canción tratara sobre este cómico norteamericano dirigiéndose a la nación afligida, pues sería normal, pero el caso es que es una pura, neta, sentida y emotiva canción de amor que poco tiene que ver con lo antes narrado, un corte muy joe henry.

Richard Pryor aparecía mencionado también en otra canción, esta famosísima en su tiempo (en realidad eran dos, unidas), en los setenta: The load-out/Stay de Jackson Browne, en la que el autor contaba los tejemanejes de las giras, con sus cargas y descargas, y esos momentos muertos en que ponían vídeos de este cómico. He decidido no poner la primera parte del tema, y dejar Stay, ese tema que bailamos los de mi generación tantas veces en el lento de la discoteca. Buenos recuerdos ahora que se avecina el comienzo del curso y empiezo a temer 1ESO.



viernes, 14 de septiembre de 2012

Independencia y sus consecuencias

   La Diada ha supuesto una patata caliente para el gobierno. Ahora más que nunca el independentismo ha crecido en Cataluña hasta colocarse en el 50% de su población, cifra que habrá que ver si se refrenda (a la alta o a la baja) en un futuro referéndum que, según creo, todos los ciudadanos de España estamos ya deseando. Porque Artur Mas ha puesto el dedo en la llaga: hay un gran cansancio bidireccional, de Cataluña hacia el resto y del resto hacia Cataluña. Utilizó, además la comparación entre la Europa del norte y la del sur, y sus incompatibilidades culturales y estructurales. Sin duda Mas ha colocado a Cataluña en el norte, pues también se ha dicho que Cataluña independiente sería una de las potencias europeas. Me pregunto cómo, con su exigua población comparada con las potencias reales, y cómo, si creen que sus productos, cuyo principal y casi absoluto comprador es el resto del estado español, se van a seguir vendiendo en el caso de crearse un nuevo estado. No solo eso: las 20 familias más ricas y poderosas de Cataluña, todas fieles a CiU, intentan que la marea independentista se detenga, conscientes del hipotético (repito, hipotético) transtorno que esto acarrearía. No es tan fácil secesionarse, pero sí es fácil expresarse en manifestaciones o referéndums "ilegales" como los de ERC. La prueba está en Escocia o Quebec: cuando llega el momento, nada se mueve. Y además, ¿cuál sería el porcentaje justo para que una nación se escinda de un estado? Chi lo sa. ¿Qué pensarán los desafectos al independentismo, casi la mitad de la población?
   Y como siempre, el fútbol aparece en la palestra, pues el fútbol, es decir, el FC Barcelona, es para Cataluña algo así como su ejército pelotero, en flagrante discriminación a otros clubes históricos como el Espanyol o el Joventut. Ante la pregunta sobre si el Barça seguiría jugando la liga española, Rosell no duda en afirmar que sí, y su argumento es que Mónaco juega en la liga francesa. Bueno, al parecer Cataluña se ve en los ojos de Mónaco, lo cual es bastante decepcionante. Creí que tenían la ilusión de ser un gran estado, pero no creí que quisieran ser un paraíso fiscal y ciudad-estado con casino. Qué paradojas. Aún recuerdo cuando el estulto e inefable Carod Rovira provocó el boicot al cava en el resto de España, con unas declaraciones desafortunadísimas. Al día siguiente, presionado por el lobby del cava, tuvo que pedir disculpas, lo cual no impidió que la venta de cava bajara drásticamente en España. 
   Veremos si la economía vence a la política, o viceversa, Veremos lo que trae la historia, si una Cataluña independiente, pero apencando con los problemas (graves, creo yo) que le acarreará; si una Cataluña con su propio sistema fiscal y encajada del mismo modo en España. O si una Cataluña rescatada e insolvente, habituada a vivir muy por encima de sus posibilidades.

jueves, 13 de septiembre de 2012

De Mahoma

   El empresario americano-israelí que tuvo la feliz idea de hacer una parodia (?) sobre la vida de Mahoma se ha lucido, y, además, a partir de ahora ya nunca podrá dormir tranquilo (bueno, ni él ni nadie que haya participado en la peliculilla, como por ejemplo el director, Sam Bacile, que con ese apellido...). Yo soy partidario de las parodias, como fue La vida de Brian con respecto a Jesucristo, o como fue la célebre Biblia de El Jueves, realmente hilarante, y bien es cierto que el cristianismo suele ser más tolerante que el islam en cuanto a parodias o burlas se refiere. En la película sobre Mahoma,  se les fue la olla, porque no es de recibo ponerlo de pedófilo, acosador sexual, homosexual ocasional, sátiro en definitiva. Las consecuencias... Las consecuencia: el asesinato en Libia del embajador norteamericano, y de otros cuatro diplomáticos... cuando EEUU fue fundamental en la liberación de Libia de Gadafi. ¿Había necesidad de encender esos fuegos? El cenutrio de Terry Jones, pastor protestante famoso por quemar Coranes, se ha apresurado a apoyar la peli (?). Yo detesto la intransigencia de los fundamentalistas, sean cuales sean, y solo tengo que recordar el caso de Rushdie, del cómic Persepolis o, ya en España, el apoyo eclesiástico al borrado de memoria histórica, por no hablar de las innumerables guerras y tragedias (pensemos en las mujeres) que causa la religión ultra en todo el mundo. Pero esto es como si alguien en medio de un río infestado de pirañas se pusiera a afeitarse. Tiene derecho a hacerlo, claro, pero sabe a lo que se expone: como se haga un cortecito no va a quedar de él ni el lobanillo.
    Yo solo querría saber quién está interesado y por qué, en encender estos fuegos que acaban siempre en piras funerarias.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Grande Quique González

Leo con alegría que Quique González ha llenado en Nueva York, Toronto, París... Con Quique me pasa algo especial desde que compré Pájaros Mojados: fue el comienzo de una adicción que continúa hoy día. A Quique hasta le ha cambiado la voz, que se ha hecho más clara, menos borrosa, y ha ampliado su campo de acción en todos estos gozosos años de seguimiento. Estoy deseando que vuelva a Vigo para ir al concierto sí o sí. Francamente, él no lo sabe, pero he contribuido a aumentar su elenco de seguidores, porque, la verdad, soy muy pesado cuando alguien me gusta, cuando alguien me emociona, y me emociona que logre reconocimiento un cantante y compositor genuino, diferente. Esta canción es de su último disco, Daiquiri Blues: se titula Hasta que todo encaje. "Las Ray-Ban no te dejan ver las lágrimas... Amenazaba  convertirse en  clásico..."



Y esta otra, una de mis favoritas y de mi hijo Juan, del demoledor álbum  Kamikazes enamorados, con reminiscencias de Francis Scott Fitzgerald: Suave es la noche. Sí, sí que lo es.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Una vieja foto

Yo fui así. Tendría tres o cuatro años, y se me eligió para algo tan pijo como un desfile de ropa de niños en el casino de Ponferrada. El peinado casquete de la señora que ríe indica a las claras la era en que se hizo la foto: principios a mediados de los años sesenta. Al parecer, según me contaron, yo previamente estaba muy contento porque llevaba unos zapatos de charol, y aquello no era cualquier cosa. El resto de la ropa se me puso como fuera, que no me acuerdo. Solo recuerdo algo: el pánico escénico. De repente me vi caminando en la penumbra, rodeado de personas mayores sentadas mientras cenaban opíparamente (u ovíparamente, eso no lo sé) y me sentí como lo peor que me podía sentir: el centro de la atención. Según creo, me quedé parado con esa cara de atontao que se ve en la foto, como un enfermo de parkinson al que hay que dar un empujón para que arranque, y posiblemente tuvo que venir mi madre al rescate (mi padre seguramente estaría dándole la brasa a alguien adyacente y no se enteró de mi primera y brutal crisis de identidad). Ese día supe que no estaba hecho para la pasarela, ni por físico ni por actitud, y que las aglomeraciones de personas me causaban gran ansiedad. Lo raro fue que no me hubiese meado encima, cosa a la que era proclive. Bueno, todo eso lo deduje yo muchos años más tarde de la foto susodicha, que no era tan listo (ni mucho menos).

Fútbol, carpintería y cintas de vídeo

El otro día a punto estuve de lanzarme al ciberespacio con el caso de la ya célebre Olvido Hormigos, concejal del ya no ignoto pueblo de Los Yébenes (Toledo). Menos mal que me reprimí, porque la historia ha dado un giro espectacular.

Y la historia demuestra que estas tramas de telefilm de sobremesa en Antena 3 los domingos pueden suceder en lugares humildes, con gente que no posee yate ni brokers en Wall Street (¿no hemos tenido nuestro Puerto Urraco, digno de brian de Palma?). Yo pienso que hay una cosa que une a los amantes y a los totalitarios, que es el deseo expreso de dejar huella impresa o digital de sus actividades. Me figuro que la (¿ex?)concejala se lo pensará mucho antes de mandarle otro vídeo del estilo a su propio marido, como ella misma adujo. Y los amantes, una vez despechados, o los amantes, una vez con nuevas parejas, están sujetos a vaivenes impredecibles que pueden llevar a venganzas intolerables. Como esta. Yo no sé si fue el portero de fútbol del pueblo quien lo filtró, o si fue la novia de éste (creo que pronto se van (¿iban?) a casar), o si fue algún político que quiso hundirle la carrera a la concejala, o el mismo marido, carpintero, que se autoflageló ciberespácicamente en un momento de locura transitoria. No sé nada. Solo doy aviso a navegantes: ojo con los vídeos o las fotos, que nada es eterno y el amor pasional, lo menos; ojo, ya de paso, con los tatuajes con el nombre del amado (o la amada, aunque proliferan más los primeros) porque cuesta mucho borrarlos; ojo, sobre todo con estas irresponsabilidades que causan tanto mal y tanto dolor. Yo no querría estar en la piel de ella (me cambiaría de pueblo), ni en la del portero imputado (aunque al fin y al cabo este país machista lo acepta mejor a él: véase a las mujeres del pueblo llamándola "meretriz" pero de modo menos fino) ni, mucho menos, en la piel de los hijos y el marido de ella. Yo no saldría a la calle, o saldría con doble canana cruzada, a lo Rambo. Vaya papelón. Te ha salido caro el vídeo, Olvido. Vaya brown.

Huy, me acaba de llegar un vídeo al móvil. Lo envía una tal Recuerdo Abejos. A ver, a ver... Mierda: tengo reunión en el insti.

By the way, para amantes de novela negra, altamente recomendable el libro de John Verdon titulado Deja en paz al diablo, protagonizado por su detective propio, David Gurney, un hombre callado, cerril, extremadamente inteligente y también frágil. Muy buena, muy interesante.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

Reflexiones

   La economía española me recuerda cada vez más a la película Titanic: da igual cuán bizantinas sean las peripecias, da igual lo romántica que sea la trama, lo bellos que sean los protagonistas, los medios que   se empleen en su ejecución: al final, todos sabemos que el puñetero barquito se irá a pique.

   Me entero de que Médicos sin Fronteras, Unicef, Medicus Mundi e incluso UNICEF se han movilizado ante una nueva catástrofe que asola (o "asuela"?) este degradado planeta marrón: CR7 está triste. Dios mío, ¿qué más nos puede suceder ya?


   La predicción del calendario maya sobre la destrucción del mundo en 2012 va por buen camino: tal vez si Guindos dimite pueda, al menos,  retrasarse un poco tal evento. Me pregunto cómo sería el apocalipsis retransmitido por los de Carrusel Deportivo. Bueno, ellos de un fuera de juego hacen el apocalipsis, o sea que imagínate...


   San Gallardón, miope y mártir, se sigue coronando con sus fabulosas declaraciones. Pronto justificará la aniquilación de etnias no caucásicas, la ablación del clítoris, la erradicación del condón por no ser pío, la hoguera para los heterodoxos y demás. Ay, Gallardoncito, si al final hasta Jiménez Losantos iba a tener razón...

   Emoción ante las elecciones gallegas en octubre. Se especula que habrá más urnas que votantes.
   Verano triste para los bosques españoles. Me recuerda a cuando yo era pequeño, y la campaña nacional contra el fuego era: "El monte se quema, pero ¿quién quema el monte?". Avanzados como estamos, aún no lo sabemos. Los incendios forestales se parecen cada vez más a los de los años setenta, algo muy similar a los sueldos que se perciben hoy en día, que también son de esos años.
   Ya sé el precio que va a tener mi libro: en papel, 12 euros, y en descarga digital, 2'50 euros. El que no lee es porque no quiere. Estoy ansioso por ver la portada. Espero no llevarme un palo.

 Por último, esta canción de Elvis Costello, una de las mejores suyas y de quien sea. Espectacular, Macmannus.



(In memoriam: un recuerdo para la profesora de filosofía Isabel Goldaracena, que falleció en el mes de julio)