martes, 26 de abril de 2011

Otro domingo por la mañana



Pocos grupos son más legendarios que The Velvet Underground, con Lou Reed, John Cale, Mou Tucker, Sterling Morrison y Nico. Esta banda vanguardista, que proponía a temprana edad una música totalmente diferente del hippismo imperante (una mezcla de lo naïf, el rock y un prefigurar del "noise rock") fue adoptada por Andy Warhol, que incluso filmó alguna de sus canciones, como Sunday Morning, un clásico dentro de un LP clásico, el famoso "del plátano", por la portada del artista de Pittsburgh.
Las vicisitudes del grupo fueron varias, en lo estético, en lo político (Tucker pertenece hoy en día al Tea Party), y en el mundo de las drogas (el que más y el que menos acabó bastante mal), igual que lo fueron para Andy Warhol, que tuvo la mala suerte de ser tiroteado por Valerie Solanas dos días antes de que asesinaran a Robert Kenedy, el seis de junio de 1968. Seguro que su megalomanía quedó afectada por haber acabado como un un pie de página: hay cosas que duelen más que los disparos. Muchos años más tarde, al fallecer el artista, Lou Reed y John Cale le dedicaron un disco, Songs for Drella (en la foto superior). Pero oigamos a Nico cantando con su perversa voz suavecita el famoso tema de Lou.


lunes, 25 de abril de 2011

Operación Gladio


Estoy acabando el último libro de Benjamín Prado, Operación Gladio, que es tan adictivo como el anterior, Mala gente que camina. En el más reciente se mezclan personajes reales con personajes ficticios y personajes reales bajo otro nombre, caso de Juan Urbano, que es el alter ego de Benjamín Prado, o Isidoro Mercado, que es en realidad Felipe González, por poner dos ejemplos. La acción transcurre en el presente, pero la trama se retrotrae a los años más duros de la Transición, hasta el 23-F, e incluso más allá, a la posguerra y la creación del Valle de los Caídos, y el hecho trascendental que se trata es la matanza de los abogados laboralistas en la calle Atocha en Madrid, en enenro de 1977. Según la novela, la Red Gladio que da título al libro era una red criminal auspiciada por la CIA, que, según la novela, pagó en unos casos a sicarios y manipuló en otros a grupos diversos (según la teoría expuesta en el libro, incluso a los GRAPO, las Brigadas Rojas...) para crear un estado de crisis y violencia política y terrorista en la Europa de los 70 que provocaría el rechazo de la población a los partidos comunistas occidentales de las más variadas tendencias, y que luego se extendería a Sudamérica.
Esta es la teoría, pero hay más, como dirían en la Warner: la teoría conspirativa del 23-F, por ejemplo, o la participación de la CIA en el atentado a Carrero Blanco, aunque en este caso no concuerda con la teoría general, creo yo. En fin, que el libro está muy bien, es muy actual, muy entretenido e interesante y está muy bien escrito. Las teorías, pues uno puede tomar unas en consideración, y otros, otras. Y también es cierto que muchos de los personajes son muy creíbles, como la jueza Bárbara Valdés, pero otros no tanto, como el mencionado Juan Urbano, cuya reacción a la desaparición de la mujer con que vivía no me pareció muy normal, que digamos. Subyace el pensamiento de Expedientes X: el gobierna niega todo conocimiento/la verdad está ahí fuera. Y sí, aunque entretenida, es excesiva, pero es el espíritu de los tiempos.

domingo, 24 de abril de 2011

Justicia poética

A veces uno acaba por apropiarse de los rasgos que más odia del rival eterno. Recuerdo veces en que algún jugador de mi equipo vendía la piel del oso antes de cazarlo... y habitualmente salía trasquilado, y bien trasquilado. Pues eso ha sucedido muy recientemente pero a la inversa. Después de mofarse del eterno rival, con publicidad de autobús incluida; después de apostar resultados disparatados dado que no se debía perder la tradición de humillar al enemigo; después de ningunear el pasado , incluso el más reciente del rival, como si sus últimas hazañas fueran de tiempos del Cid; después de decir a los cuatro vientos que habían inventado ese deporte llamado fútbol, y que nadie que no jugase como ellos merecía que tal deporte se llamara así; después de decir cosas tales como que ellos transmiten valores (y cochinillos también, para el recuerdo, y aspersores, y publicidad de Qatar, un país superguay), cosa que los otros no (aunque tengan una fundación modélica que saca de la miseria a miles de niños en todo el mundo a través del fútbol)... pues resulta que va el eterno enemigo y les da un sopapo en toda la cara, en plena prórroga, y además aderezado con la identidad del ejecutor: el segundo tipo más odiado, después del mariscal de campo, ambos lusos.
Sí, es una lástima que de la historia no se aprenda, y que se imiten la chulería y la prepotencia, que parecían tener un solo depositario histórico, pero que se ha demostrado que ya está al 50 %. Ahora, en estas dos semanas, puede pasar cualquier cosa, pero lo obvio es que el mazazo ha sido muy duro porque unos no pueden subir ya más, y a los otros aún les queda mucho tiempo para escalar, quién sabe si aun más alto que su eterno rival. Lo siento, Buenafuente, Casado, Barceló, Nierga, Francino, Escario, Mas, Zapatero, Laporta... lo siento, ecuánimes comunicadores: ojalá un día los locutores y los políticos no se identifiquen con los clubes de sus amores, porque no saben el daño que les hacen a sus partidos y a sus emisoras o cadenas. Y ante todo, calma, porque torres más altas (mucho más altas) han caído.

(A Pedro, con infinita alegría)

viernes, 15 de abril de 2011

El humor florece en cualquier sitio


Ayer recordé un par de chistes rusos, o, mejor dicho, soviéticos, pues eran chistes que circulaban en la época del Telón de Acero (como curiosidad, diré que la expresión "Telón de Acero" la acuñó Churchill, aunque en realidad, ese telón era de hierro: "The Iron Curtain"). Los chistes venían en un libro que tenía mi hermano, creo que lo compró en 1980, cuando aún existía el régimen soviético en la Europa del Este, y que dejó a alguien y como suele suceder, no lo volvió a ver. Pensando en esto, me vinieron a la mente otros chistes, otras bromas que florecieron en lugares tan inesperados como los campos de exterminio nazis o los refugios antiaéreos de la Alemania nazi casi derrotada. Sí, el humor no es accesorio, sino necesario. El humor es un arma que sirve para matar o amenguar la angustia, y además es un rasgo de inteligencia. Yo desconfío de la gente que carece de sentido del humor... aunque, curiosamente, mucha gente cree que yo carezco de él, sobre todo donde trabajo.
Los chistes en cuestión eran así.
Primero:
En una alocución radiofónica, Stalin dice: "No seré feliz hasta que todos los ciudadanos soviéticos tengan su propio coche". Al día siguiente, un policía secreto va por la calle y le pregunta a un hombre: "Oiga, camarada, ¿usted tiene coche?". El camarada responde que no, y acto seguido se lleva un sopapo por parte del policía: "¡Imbécil! ¡Estás haciendo infeliz al padrecito Stalin!"
Segundo:
Nikita Krushev (o Jrushov, o como demonios lo escriban ahora) intenta seducir a la bailarina más bella del Bolshoi, pero ella rechaza sus intentos. Pero el líder insiste, e insiste en lograr su amor, o más bien su cuerpo, y es tal su insistencia que la bailarina le dice: "De acuerdo, dejaré que me seduzcas, pero con una condición". El líder le pregunta cuál es esa condición. La bailarina responde: "Que derribes el Muro de Berlín y permitas que los ciudadanos soviéticos puedan viajar a Occidente sin trabas". Krushev sonríe, encandilado: "Ah, pillina: tú lo que quieres es que nos quedemos solos..."

La parte oscura del primer chiste es la siguiente: seguro que si sorprendían a alguien contándolo, a esa persona le esperarían, como mínimo, unas largas vacaciones en al gún campo de trabajo del Círculo Polar Ártico.

Pavement

Si alguien fue precursor de la música indie, ese fue el californiano Stephen Malkmus, alias de Pavement, a principios de los 90. Malkmus inició su carrera de rock independiente, o alternativo, mezclado con el folk y otros ingredientes. Sin él, probablemente otros no hubieran tomado ese mismo camino. Se atrevió, muchas veces se equivocó, y aquí lo tenemos, con una de las canciones mejores de su legado: Range life, una sátira sobre el concepto del Medio Oeste norteamericano de sentar la cabeza y criar tus hijos en la range, es decir, en esas inmensas llanuras del centro de Norteamérica, habitadas por gente altamente peculiar, cuya única lectura, en muchos casos, es la Biblia de Gideon, esa que tienen todos los hoteles y moteles de USA para que se solacen los huéspedes. Vida en las llanuras, "the heart of the country".


martes, 12 de abril de 2011

Riesgo y altura

En los días oscuros cuando crees que la luz nunca volverá, en los momentos en que el pecho es demasiado pequeño para un corazón en fuga, en los espacios cerrados que se apoderan de tus miembros, en las mañanas de ira y furia dirigida a ti, en las horas en que crees que nada bueno podrá devenir, en todos esos momentos, en todos esos espacios siempre encuentro un hueco para una canción de Quique González, tal vez el más grande cantautor o cantante pop-rock o lo que sea que ha surgido desde la generación de Enrique Urquijo y Antonio Vega. En Quique y en los míos me apoyo en días como este, días largos y tensos, días que parece que van a explotar y dejar víctimas colaterales por todos lados.

domingo, 10 de abril de 2011

Beck y la culpa moderna



En 1992 Beck sacó su primer disco al mercado, y consiguió su primer (y tal vez único) éxito: Loser, toda una declaración de intenciones. Desde entonces ha alternado discos relajados con experimentos en el límite de algo que no sé lo que es, caso de Odelay o Midnight Vultures. Sin embargo, esos discos más calmados, e incluso podríamos decir "más comerciales" son agradables de oír, caso de Mutations o su último disco de estudio, Modern Guilt, de 2008. Beck bebe de tantas fuentes y tan dispares que es arduo colocarle una etiqueta, pero a veces se hace más "convencional", y nos deleita con canciones tan buenas como Modern Guilt.

De cuando el pueblo judío dejó Egipto

Un día el hijo de Ramsés II, Ramsesciño, dejó tuerto con un tirachinas a Moisés Dayan, judío con ciertas influencias en la corte del faraón, y experto en gramática. Fue la gota que colmó el vaso, y Moisés decidió llevarse a su pueblo, largo tiempo esclavizado, de aquellas tierras. Partieron de noche, y cruzaron el Nilo sin problemas, ya que Iberdrola había vaciado el cauce por unas obras. Se enteró Ramsés y mandó su ejército en persecución, pero hete aquí que Iberdrola abrió las compuertas, y el ejército fue arrastrado por las aguas.
El pueblo judío se vio libre por fin, sin comida y en un desierto. Vaya planazo, se dijo Moisés Dayan, que subió a un monte para hablar con Dios. Este le dijo: "Ten estas tablas, que son mis mandamientos, y que no te se olvide nada". Moisés, temeroso de Dios, no se atrevió a corregirle la gramática, y tampoco a preguntarle qué demonios iban a comer durante los 40 años que iba a durar la travesía.
Al día siguiente, caminaban por el desierto, sudorosos y cansados, cuando sucedió el milagro: del cielo caían a millares cedés de Maná. Moisés pensó con rapidez: "Rápido, colocadlos encima de unas mantas y se los venderemos a los nómadas que pasen por aquí". Así se creó el top-manta, y Dios vio que era bueno. pero no pararon de poner Maná durante 40 años, especialmente la canción Rayando el sol, muy apropiada para el paisaje.
Con los ingresos de Maná fueron aguantando el tirón, pero la música nublaba los sentidos de los judíos, y esto hizo que adoraran a ídolos, a becerros, a Baal y a otros dioses menores tales como Justin Bieber. Dios llamó a Moisés a capítulo: "Macho, contenme a tu pueblo, que son muy heréticos. Que no te se desmanden o lo pagarás tú con el otro ojo". Moisés Dayan asintió, y tampoco tuvo el valor de corregirle la gramática a su Dios.
Moisés Dayan castigó a los herejes, sobre todo a los adoradores de Justin Bieber, una nueva deidad mesopotámica. Y siguieron su camino hasta que, por fin, un día, llegaron a los límites de la Tierra Prometida, Canaan. No sabiendo bien qué hacer, Moisés Dayan subió a otro monte, sabiendo la querencia que le tenía Dios a los montes y pináculos, y se entrevistó con él.
"Moisés: tendrás que entrar en la Tierra Prometida, pero te está bastante habitada, por tanto tendrás que exterminar a los saduceos, urreos, gebeos e incluso a los seborreos, que adolecen de exceso de grasa corporal. Que no te se olvide: tus conquistas serán en nombre de Dios y no del tuyo, peazo de tuerto". Moisés se quedó mirando a un geranio ardiente que era el avatar de Dios, y finalmente explotó. "Jopé, Dios: no se dice "me se" o "te se". ¡Vaya vulgarismo para un dios omnipotente!". Dios se quedó callado, pero al final habló. "Ahora te j... como Herodes, que no entras en la Tierra Prometida. Entrará tu hermano Aarón, derribará los muros de Jericó con la música de Maná y tú te quedas aquí solito. Y suerte tienes que te dejo el otro ojo" "Pero, ¿qué será de mí?" "Pos funda el Mossad, vete a la Guerra de los Seis Días, yo qué sé. Hala, hala: puerta". Hubo un último intento de Moisés Dayan de ablandar el corazón de su dios. Entonó Rayando el sol:
Rayando el sol, desesperasión,
es más fásil llegar al sol que a tu corasón...
Dios no le escuchó. A escondidas ponía a Justin Bieber.
Y esta fue la razón de que Moisés Dayan no entrara en la Tierra Prometida. Pero ganó la Guerra de los Seis Días, que no te se olvide.

viernes, 8 de abril de 2011

Sostres, de nuevo


No es que sea un impresentable, que lo es. No es que sea un tipo zafio, desagradable, que lo es. No es que su ideología sea tan consistente como la de un platelminto, que en realidad es así de consistente. Es que además tiene el inestimable apoyo de su jefecito, Pedro J. Ramírez, que apoya sus columnas incendiarias, racistas, xenófobas, sus apologías de la violencia masculina, sus comentarios sobre las mujeres propios de un baboso insondable, sus soflamas fascistoides. Felicito al comité de redacción de El Mundo por haber exigido que lo echen del periódico, y me da la risa la justificación de su director, un hombre, Pedro Jota, al que la historia un día juzgará y condenará, porque no se puede ser tan falso, tan manipulador. Además, tiene gracia que este diario acoja a un tipo que dijo, literalmente, que los españoles son unos cafres y unos asesinos, por el asunto del Descubrimiento, o que el español es un idioma de pobres y paletos. Eso es una deriva ideológica, y lo demás son coñitas marineras.
Alguno se preguntará de qué hablo. Pues bien: Salvador Sostres, esa presunta persona que dice escribir cuando en realidad mancilla la lengua, escribió un artículo en El Mundo Digital apiadándose del asesino de la webcam, el joven de 21 años que mató a su pareja de 19, embarazada al parecer de otro hombre, y mandó la imagen del cadáver a su padre, residente en Rumanía. Como si el asesino fuera un avatar de Otelo, el presunto escritor-presunto ser humano Sostres muestra su comprensión por el asesino, el cual, pobrecillo, se vio superado por las circunstancias. Me imagino que si alguien le da un sopapo a Sostres por la calle, el mismo Sostres también lo exculpará, ya que esos impulsos son difíciles de reprimir. Son pasiones, ¿verdad, Sostres? ¿verdad, Exuper... Pedro Jota? Eso sí, viendo la foto, hay que reconocer que es tope sexy el tío.

La segunda parte de la peli

Bien, me acaba de llamar Steven, ya sabéis, Steven Spielberg, preguntando sobre los Otero Bros y su película. Le dije que no, que no están interesados en trabajar en L.A., que prefieren mandar el corto al Festival de Cans. Ha quedado muy decepcionado, ha rogado que lo reconsideren. Ya veremos.
Esta es la parte final de The End.



jueves, 7 de abril de 2011

El sueño californiano

Aunque parezca increíble, The Mamas & The Papas solo estuvieron juntos durante cinco años, pero fueron suficientes para entrar en el olimpo de la música norteamericana, y para crear el himno no oficial de California: California dreaming. Dentro de aquel folk-pop que otros también cultivaron no hubo nadie como ellos, con algunos de los arreglos vocales más famosos en la historia de la música popular (hasta que llegó Queen en los setenta, pero eso no era folk-pop). Ves el aspecto de sus componentes, oyes las voces, las melodías, y se te hace raro pensar que acabaron sumidos (como era común) en una vorágine de alcohol, drogas y autodestrucción. Sin embargo, siempre es reconfortante oír esta canción, este himno tan evocador, que relata los sentimientos de un californiano que está viviendo el duro otoño del Este. Una canción que rebosa energía positiva, gozo, good vibrations.

Purga



Purga, de la joven autora finlandesa Sofi Oksanen, está siendo una de las sensaciones literarias europeas, una de esas novelas que triunfan en prácticamente todos los países, de hecho ha ganado el galardón a Mejor Novela Europea de 2010. En la obra, coinciden las vidas de Zara, una joven rusa que ha huido de las mafias de trata de blancas y prostitución, y Aliide, una anciana estonia que vive en una aldea aislada. La historia se relata por medio de capítulos cortos y saltos en el tiempo, de modo ágil e inteligente, y la trama nos va desvelando poco a poco la relación de estas dos mujeres que parecen tan diferentes, tan lejanas en tiempo y circunstancias, y el trasfondo brutal de las purgas de Stalin en los países de la órbita soviética, que es el tiempo que les tocó vivir a la joven Aliide y a su hermana. Purga es una historia de violencia, venganza, celos, misterio, es un relato acertado del día a día de los países del Telón de Acero, específicamente de los bálticos, algo sobre lo que no estamos muy informados, y la prueba irrefutable de que con la motivación adecuada nadie es incorruptible. Una muy buena novela, amena e inteligente. Y una novelista que pienso que merece la pena seguir.

miércoles, 6 de abril de 2011

El misterio de Mr Mojo


En los años sesenta en la cultura anglosajona el "mojo" era algo así como el don de ser especial, algo intangible que diferenciaba a algunos tocados por el dedo ... del "mojo". En una de las películas de Austin Powers, por ejemplo, los "malos" le roban el "mojo" a Austin. Y existe una canción de The Doors (qué gran grupo, y qué excelente documental vi hace una semana sobre ellos, When you're strange de Tom Dicillo y narración de Johnny Depp) titulada L.A. Woman en la cual Jim Morrison repite una frase varias veces: "Mister Mojo risin'". Yo, que a los 17 leía biografías de poetas del rock, como Jim, recuerdo haber leído que era una referencia sexual. A mí no me parecía muy lógico, pero ¿alguien buscaba lógica en el brutal desmadre de aquellos años, y en la cabeza alcoholizada de Morrison? Lo acepté como correcto, e incluso Los Lorchos usamos ese nombre como título de nuestro segundo y afamado elepé, con portada censurada... hasta que vi el documental hace unos días y en un momento vi realmente qué es "Mr Mojo risin'": si desordenamos las letras del nombre "Jim Morrison" podremos crear esa extraña frase, como en esa entrada en que os hablaba del famoso anagrama "Salvador Dalí">"Avida Dollars". Bien, misterio resuelto. Y quien quiera saber más sobre la legendaria banda californiana, ya sabe qué puede ver. Este fue el anuncio de la tele sobre el documental.


Caras B



Para los muy jóvenes, el single era ese disco pequeño de 45 rpm, que tenía (habitualmente) dos canciones: la cara A era el éxito, o la canción buena, cosa que no siempre es sinónimo. La cara B solía ser algún peñazo infumable de relleno. En inglés la cara B se llamaba "the flip side", y equivalía también a lo malo de un conjunto de cosas. Esta "Cultura de los singles", ya desaparecida, también traía sus sorpresas. Por ejemplo, en el caso de The Beatles y Simon & Garfunkel, tengo el vívido recuerdo de dos de sus singles, en los cuales la cara B era infinitamente mejor que la cara A. El single de The Beatles era Ob- La- Di Ob- La- Da (los que me conocen saben que esa canción me pone más de los nervios que la voz de Corina Porro) en la cara A y... While my guitar gently weeps en la B. Bien, ¿qué decir de esta última? ¿Que es sin duda una de las mejores canciones de los de Liverpool? ¿Que ese piano del comienzo, esas reverberaciones, esa guitarra de Eric Clapton, esa voz temblorosa de Harrison aún me ponen los pelos de punta? Sí, diré eso.
Otro caso de inversión de términos en la lógica de la "Cultura de los singles" fue el single Cecilia de Simon & Garfunkel (a la que muchos críticos llamaron "la Ob La Di Ob La Da de S &G"), cuya cara B resultó ser otra d elas mejores del dúo, The only living boy in New York, un tema que resume la quintaesencia de Paul Simon: intimismo, melancolía, letras formidables, paisajes urbanos... Otro genio, Paul Simon. Conservo todavía este último single, ya muy trallado el pobre, con sus 45 años de edad. El de la foto es la edición americana, distinta de la española.



Promesas rotas


He decidido acompañar a 4 ESO a una excursión a Barcelona (si esta llega a celebrarse, que no está clara la cosa), y así he roto una promesa que duraba nada menos que 24 años exactamente. La última y única excursión larga en la que participé fue en 1987, mi primer año de docente, en Pobra do Caramiñal. Y estos fueron los sucesos para que comprendáis mi decisión:
Un autobús nos recogió en A Pobra para llevarnos a Santtiago, 40 alumnos, Cipri, Encarna y yo. Bien: el autobús llegó tarde, y tuvo que acelerar. Pinchó una de las ruedas, pero siguió el camino para llegar a tiempo. Nos para la policía. Al conductor le permiten seguir hasta Santiago, pero le miran el tacógrafo y le cae una multa de aúpa. Nos enteramos posteriormente de que le retiran el carnet.
Cogemos el tren Santiago-Barcelona. Durante la noche el tren frena inesperadamente. Se produce un revuelo. Nos enteramos de que alguien ha tirado del freno de emergencia (y sabemos posteriormente que fue uno de nuestros alumnos, un animal que puso en peligro hasta nuestras vidas), con tan mala pata que la guardia civil va en el tren custodiando a un preso. Los guardias registran los compartimentos con las metralletas cargadas y, viendo la excursión, miradas de odio.
Llegamos a Barcelona. Pasamos 12 horas vagando por la ciudad. Como no podía ser de otro modo, los alumnos se meten por las calles del Raval, de las que hemos de rescatarlos (vaya tela el ambientazo de las Ramblas en aquel tiempo...), y en medio de todo tipo de trapicheos siniestros. Yo pido a San Críspulo que llegue la hora de coger el barco a Mallorca.
Por la noche vamos al barco. Y el encargado nos dice que hay un error: no tenemos camarotes, es decir, no tenemos plaza en el barco. Cipri, Encarna y yo temblamos: ¿qué hacemos con esta panda de elementos, varados en el puerto de Barcelona? Al final la cosa se arregla, y tenemos que dormir todos en cubierta. Pero la mala suerte fue que hubo un tremendo temporal (maldita sea, un temporal en el Mediterráneo...), y nos pasamos la noche ayudando a alumnos vomitantes (es decir, que vomitaban enormemente como consecuencia del balanceo).
Llegamos a Mallorca, y no hubo mayor incidencia, salvo cuando tuvimos que irnos, y vimos el estado en que habían dejado las habitaciones nuestros queridos alumnos: ¿eran descendientes de Atila, de Gengis Khan? Salimos pitando antes que tener que pagar los desperfectos.
El regreso lo recuerdo en una nube.
Por eso nunca había querido repetir la experiencia. Comprensible, ¿no?
Pues un día os cuento el regreso desde Santorini de mi hermana Susana y yo. Nunca viajéis conmigo, inconscientes.
(La foto me la sacó mi amigo y compañero Cipri en la Sagrada Familia. Antes podías subir por las torres hasta arriba. En la foto no sé si se transluce el pánico que sentía, apoyado en una piedra y con 200 metros de caída hacia abajo)

domingo, 3 de abril de 2011

El gigante de Illinois




El artista del fin de la semana es Andrew Bird. Creo que su primer disco editado fue Weather Systems; sé que fue en él en el que escuché esta canción, Sovay. Bird lleva una carrera muy personal, y crece a cada disco que edita. Además, en el disco benéfico Dark was the night, hace una versión realmente inmensa de un tema de The Handsome Family, The giant of Illinois . He estado buscando sobre el tema de esta canción, y resulta que se refiere a Robert Pershing Waldow, el hombre más alto que se conoce haya existido en este planeta: medía 2'72, nada menos, y le llamaban así por haberse criado en el estado de Illinois (una localidad llamada Alton) , como parece obvio. Este hombre vivió únicamente 22 años, debido a la enfermedad que fue la que provocó su hipertrofia. En la foto aparece con su padre, que parece enanito, pero medía 1'82. El soporte en vídeo de este tema es precario, por lo que prefiero añadir este vídeo de Sovay. Pero recomiendo que escuchéis la canción aunque no lleve vídeo aparejado.







viernes, 1 de abril de 2011

¡Por fin tenemos la peli!


Hace casi dos años mi hijo Miguel, con 15, creó el guión de una minipelícula que se grabaría en verano con su dirección. Juan, con 12, se encargó de filmar (la foto es más o menos de esa época), y con la ayuda de primos, amigos y tíos (e incluso una madre, Carola, en un papel estelar) se rodó la peli en ese verano de 2009. La película está basada en 28 semanas después, ya sabéis: una infección que convierte en zombis a los afectados. Fue rodada pricipalmente en Lornís, un lugar de la Ribeira Sacra, ayuntamiento de Pantón; el flash-back en blanco y negro se rodó en la casa de As Sinas, Vilanova de Arousa. Atención especial a la banda sonora, realmente espectacular. Esta es la primera parte de la minipelícula. Nada de esto se habría colgado en internet de no haber sido por la constancia y tozudez de Juan, que llegó a descargar 15 programas distintos hasta llegar a editarla. Faltan los créditos, pero un día los pondremos. En fin, ahí está la primera parte de The End. Acaban de llamar al teléfono: algo me dice que llama Spielberg desde Hollywood.