Ayer maté a un personaje

Ayer maté a un personaje de la novela que estoy escribiendo. No entraba en mis planes. Pensaba salvarlo, o al final de todo darle una muerte gloriosa. Pero el teclado me sorprendió con su muerte. ¿Fui yo? No lo sé. Creo que en este punto la novela ha empezado a escribirse a sí misma, como me ha pasado otras veces. La novela acaba por apoderarse de la trama, y lleva la nave a su antojo: yo, como los músicos del Titanic, le pongo música a la historia mientras que la sala de máquinas hace que avance el barco. Poco puede hacer el autor ante esto. Mi personaje me preguntó por qué lo había matado. Él quería llegar al norte, reencontrase con su gente, e incluso buscar a su antiguo amor; me echó en cara el fin que le di, cuando había quedado tan contento de su papel en el primer relato en que apareció, Amaranta. Yo no supe qué decirle. Busqué eludir mi responsabilidad, volví a hablarle de los duendes que escriben la ficción, esos troyanos que te infectan y hacen de ti lo que desean. No me creyó. Ahora descansa en el enorme cementerio de mis personajes muertos, al lado de las vías de un tren, en una llanura desoladora, cubierta de arena. Ojalá algún día me perdone.

Mañana, presentación / últimos libros leídos

Os recuerdo que mañana viernes a las 8:30 de la tarde presento el libro "El asedio" en la biblioteca de la  AVV Atochas-Montealto, en Campo de Marte, A Coruña.

En otro orden de cosas, estos son algunos de los libros que he leído últimamente:


"Lamentaciones de un prepucio" de Shalom Auslander. Novela autobiográfica sobre un judío de Nueva York que odia serlo y lucha por todos los modos por liberarse de la carga cultural y religiosa heredada. Lo definen como un Woody Allen, pero a lo bestia. Está bien, bastante sarcástico, y tragicómico, y nos hace ver que los rigorismos están por todos lados. Los tabús de las comidas para los judíos no tienen desperdicio.




"Tú y yo" de Niccoló Ammaniti. Novela breve sobre un chico peculiar, casi autista, que finge ir de viaje a esquiar con compañeros de curso, cuando en realidad se queda esos días en el sótano de su casa. Pero el caso es que aparece su hermanastra, y empieza a conocer ciertas verdades de la vida. Bueno, pero podía haberle sacado más tajada.




"Stoner", de John Williams. Historia de un profesor universitario, hombre oscuro casado infelizmente con una mujer frígida y extraña, un hombre cuya vida privada (imbricada estrechamente con su docencia)  va fluctuando de la apatía al amor, de la injusticia a la decepción. Interesante.

"Intemperie", de Jesús Carrasco. Bueno, esto son palabras mayores.Esta novela fue publicada antes en el extranjero que en España, lo cual da una idea de las miras y el ojo que tienen los editores patrios. Un niño se fuga de su pueblo para evitar sufrir la persecución del alguacil. En su fuga encuentra a un pastor, que lo defiende y lo oculta. No hay nombres propios, no hay tiempo específico, hay un espacio desolado, una tierra seca y llana (que me recuerda poderosamente a la novela que estoy escribiendo ahora), hay un lenguaje trabajado y veraz, que nos remite a autores como Delibes (bien apuntado en la edición), y una historia objetiva, brutal, que nos remiten ambos también a Cormac MacCarthy. Es una de las mejores novelas que he leído últimamente. Para mí, uno de los grandes descubrimientos. Y coged un diccionario, porque el léxico rural (extremeño, supongo) es a veces complejo.

La maleta de mi abuela

Toda familia tiene sus leyendas, sus iconos, sus tabús. En el caso de lo legendario debería hablar de un objeto sin parangón en las leyendas veraces de la familia: la maleta de mi abuela Mercedes, superior a  la de la Piquer, no en su viajada trayectoria, pero sin duda sí en su poder gravitatorio . Mi abuela llevaba una maletita minúscula con su ropa ("mudas", zapatillas y poco más) y a su lado un maletón gigantesco que guardaba en su interior todas las herramientas que poseía. Mi abuela llegaba a la casa de alguno de sus hijos y no se ponía a hacer punto, o ver la tele: rápidamente te forraba una puerta de eskai, un espejo de estaño, te colocaba un falso techo de escayola y alicataba hasta el agua corriente. Existía la creencia de que, al igual que la espada Excalibor solo pudo ser arrancada de la piedra por Arturo,  solo tres personas podían levantar la maleta del suelo: Maciste el Coloso, mi hermano y ella misma.Dicen los jesuitas que si un pájaro pudiera desmenuzar con su pico la maleta de Mercedes, el tiempo transcurrido en esto sería un trasunto de la eternidad. Así era Mercedes Fernández Nogueira, pequeña y rotunda como una bombona de butano, todo lo contrario en espíritu al topicazo tunero de "la gallega melosa" (parecía más bien de Ucrania), operaria vocacional y martillo de técnicos de Balay: "non é así" era el manta que recitaba a los desdichados técnicos que venían a reparar la lavadora o la nevera. Dios los acoja en su seno.

Submarine

He visto la película Submarine recientemente, y debo decir que me ha gustado mucho. Es la historia de un adolescente que quiere evitar que se rompa el matrimonio de sus padres, y también conquistar el duro y extraño corazón de su amada, que es tan friqui como él. Es una especie de "El guardián entre el centeno" a la británica, o de cualquiera de estas novela de formación con protagonistas jóvenes que muchas veces resultan muy atractivas, como es el caso. Hay tres nombres asociados a la película: uno, Joe Dunthorne, el autor de la novela titulada del mismo modo; otro, Richard Ayoade, el director, que no es otro que el entrañable Maurice Moss de la serie "The IT Crowd" ("Los informáticos"); y por último, Alex Turner, el líder de los Arctic Monkeys, que compuso la delicada banda sonora de esta película.     Esta es una de las canciones que Turner compuso para este proyecto, "It's hard to get around the wind".

http://youtu.be/-BEmbYIP0Wc

Presentación de la novela en A Coruña

Hola de nuevo. Si alguno de los que os asomáis al blog (y constato, atónito, que cada vez sois más y más: ¿qué estáis tramando?) vais a estar en A Coruña el día 1 de marzo, viernes, y estáis a eso de las ocho y cuarto cerca del Campo de Marte, donde se ubica la asociación de vecinos de Atochas-Montealto, y por alguna razón no os apetece ir a tomar los vinos por la parte vieja de la ciudad, ni bailar la canción de Peter el Anguila ni daros un baño en el Orzán (los de tendencias suicidas), podríais asistir a la puesta de largo de la novela "El asedio",  en la que me presentará  Xurxo Souto. Dado el poco prestigio de la cultura, no me queda otra que sobornaros: aquellos que compren la novela recibirán un ejemplar del libro de relatos "Amaranta y otros cuentos"... hasta que lleguen los ejemplares, claro.
Hasta ese día, si nos vemos.

Dopaje y sociedad: sociedad dopada

No puedo evitar relacionar el asunto del dopaje, con el juicio a Eufemiano Fuentes, y todas las noticias que salpican día tras día los periódicos.
En política, una y otra vez los partidos (sobre todo algunos, que no todos son iguales, aunque nos lo quieran hacer creer) intentan tapar sus vergüenzas recurriendo a ataques a sus oponentes o reivindicando soberanismo, da igual, que aquí todo vale. En dopaje, Fuentes tiene una lista de deportistas de élite que se han sopado... ¡y la juez le prohíbe que la publique! Esto es flipante, como poco. ¿Qué nombres habrá en la lista? Hago conjeturas. Pero el hecho es que la comunidad internacional nos mira atónita, pues los escándalos de aquí habrían hecho dimitir a cualquier gobierno del mundo, a excepción de Haití, Ghana y otros así, y en otros países (los EE UU, Francia, Alemania...) la lista ya se habría hecho pública, y los deportistas estarían encausados. ¿Sería posible en España un caso como el de Armstrong? Pensemos en equivalentes, en grandes campeones en el mundo del deporte español... No, aquí no haríamos nada, y cargaríamos contra los franceses, como siempre.
Sí, somos un país en que los banqueros que han hecho quebrar un banco son fichados como consejeros de élite de empresas multinacionales, donde un señor corrupto hasta las cachas ha estado en la nómina del partido del gobierno hasta ayer, donde un representante de Educación afirma que se aprende mejor una lengua extranjera en España que en el país donde se habla, un país que deja las puertas abiertas a las mafias más peligrosas del mundo y se las cierra a los profesionales mejor cualificados, un país en que el mejor fichaje de un equipo deportivo es el médico, un país donde "Sálvame" está en "prime time". Somos el país de yo no fui, yo no dimito, y, sobre todo, y tú más. Y como no te calles, te privatizo. Somos el país de Ana Mato, que no dimite cuando hasta el papa de Roma ha renunciado. Bueno, y somos el país de un rey que tampoco abdica, con más lesiones que un delantero centro de los años setenta, castigado por las coces de los legendarios "oriundos", y con una parentela política que le debió de fichar su peor enemigo.
Yo me iría, pero no puedo.

"Hold back the night", de I Am Kloot

Un temazo de I Am Kloot, del último álbum, "Let it all in". "Hold back the night", otra joya de Jihn Bramwell, con su voz característica, que transmite, no como otras.

http://youtu.be/FC8kxiOsGbo

Adiós, carnaval

Qué pena que el Carnaval sea tan corto. Ojalá fuera como el Rocío en Andalucía, porque para una fiesta que hay para pasárselo bien, tiene que ser la más corta del año. Propondría cambiar Semana Santa a febrero y dejar el Carnaval en esas otras fechas... aunque no habría cuerpo que lo aguantase. Este año me disfracé dos veces, de dos cosas bastante diferentes, la verdad: rockero a lo Slash y Abraham Lincoln. Recomiendo a todos salir en Carnaval con guitarra en mano, porque da una marcha... sobre todo si la guitarra es de cartón, como  las nuestras. Otra cosa buena es la mezcla extraña y abigarrada: rockeros, escoceses, vikingos, Fidel castro, Gracita Morales, Lincoln, una china florista, un(a) andino(a)-mexicano(a) inclasificable... Y respecto al grupo, estoy pensando en dos nombres, pues el próximo año (visto el exitazo de público y crítica) repetiremos:  Los Brown Hot Smokey Zurullos es uno; el otro, Pans'n'Fouces (imaginemos una hoz atravesada por un pan, y tendremos el logo). En fin, que a esperar a que vuelvan las carnes tolendas.
Saludos a Suso Precedo, vikingo y escocés.

La verdad sobre la renuncia del papa (¡exclusiva!)

Conmocionado por un hecho no repetido en más de 600 años, decidí hackear el correo del papa con Dios (godmail.com) para saber las verdaderas razones de esta renuncia. Aunque lo cierto es que tenía mis sospechas, puesto que, como sabéis los que seguís mi blog desde hace cinco años, Dios es gallego (dicen que de cerca de Chantada). A los que no  saben este hecho demostrado científicamente los remito al siguiente post del blog:

http://tardeselectricas.blogspot.com.es/2008/03/dios-es-gallego.html

Volviendo al hackeo, estas son las conversaciones que logré rescatar de la sección de papelera del correo de Benedicto XVI:
Papa: Señor, dime, ¿qué debo hacer con tantos casos de pederastia en nuestro seno?
Dios: Ay... Si te lo digo sabes tanto como yo.
Papa: Pero, Altísimo, al menos me dirás qué hago con el mayordomo y las filtraciones.
Dios: ¿Y tú qué harías?
Papa: Señor... no me hagas zozobrar aun más, al menos dime que existe el Cielo y que a él iré.
Dios: Bueno, depende.
Papa: ¿Y el OPUS? ¿Será mi sucesor del OPUS?
Dios: No te digo que sí ni te digo que no.
Papa: Señor, me rindo, pues escribes recto pero con renglones más torcidos que las carreteras de Chantada. Prefiero encerrarme en un convento, y sin Wi-Fi.
Dios: Non tiñas ti a culpa.

Aquí fue donde Benedicto decidió volver a ser Ratzinger: cualquier cosa antes que tener que asesorarse con Dios.

Hace cinco años que esto empezó

Hace cinco años ahora (febrero 2008) que empezó el blog, con sus tardes eléctricas, sus mañanas legañosas, sus huidas despavoridas, sus intentos de dejarlo para volver al fin como Jordan, los ánimos de los fieles, algunas críticas que otras, algún insulto que otro también, con entradas de todo tipo, con la música que me llama, los libros que leo, las películas que veo, mis fobias y mis amores, y desbarres a tutiplén, por los que me habéis perdonado. Debo declarar mi agradecimiento por haber estado ahí, al otro lado del ciberespacio y haber aguantado hasta esta entrada, de número mágico: 777. "Si el Diablo es el 6, entonces Dios es el siete", decían los Pixies. Seamos Dios, uno y trino. Seamos ubicuos y seamos dadivosos, como Bárcenas. Muy agradecido a todos, y a ver si esto sigue, mal que bien, renqueante y todo, pero sigue.
Besos y abrazos, o como se dice ahora XOXO (eso es cacofónico, debo decir).
esta canción de Reigning Sound se titula "I'm so thankful" ("Estoy agradecidísimo"), y os gustará si os gusta ese regusto (aliteración de "gusto") a los años 60, a Eric Burdon y otros.

http://youtu.be/zsUk-Q3wpuY

Frase histórica

"Lo referido a mí y a mis compañeros NO es cierto. Salvo alguna cosa."

Solo ver la cara de Merkel cuando pronunció Mariano el Breve esta frase es suficiente para notar el calado de ella. Mariano, por fin estaréis tú y tu frase con los grandes estadistas, como Berlusconi y el bunga-bunga, aunque, eso sí, un poquito lejos aún de Churchill, Kennedy, Ghandi y otros. Yo creí que con el vídeo famoso con "losh catalanesh hacen coshash" hbaía llegado a la cúspide de la retórica, pero... qué equivocado estaba. Este hombre no tiene límites. Y su gobierno, desgraciadamente, tampoco. Ahora Esperanza Aguirre ha afilado el diente, con la ayuda de El Mundo, claro, con un oscuro propósito y con otro muy claro: desacreditar al gobierno de su partido y hacer ver que ella es íntegra: no ha recibido nunca sobrecitos.
Para la reflexión: ¿por qué siguen erre que erre atacando a El País, cuando el escándalo lo desveló El Mundo, y este diario sigue percutiendo contra Mariano y los suyos(especial atención a Ana Mato)  inmisericordemente?

El desaparecido

Le llaman el desaparecido, fantasma que nunca está. ¿Quién es? Daré pistas: es gallego, de Pontevedra, alto, notario, un poco zarabeto, barba canosa, gafas y, ah, me olvidaba, presidente de gobierno y presidente del PP. Creo que Manu Chao profetizó la presencia de este hombre gris y evasivo con su canción: perdido en el siglo, siglo XX, decía el hispano-francés. Este hombre seguramente no contestará a nada mañana, ni hablará de la trama de Bárcenas, ni de que los calígrafos afirman al cien por cien que la escritura de las cuentas secretas es de ese personajillo, ni de que (última hora) la policía ha confirmado que se produjeron pagos a Ana Mato para temas tan trascendentes como estancias en hoteles, fiestas de cumpleaños con payasos (¿quiénes eran los payasos? ¿llevaba Messi su famoso esmoquin?) y, por supuesto, el pago de la celebración de la primera comunión de algún(os) hijo(s) de la ministra (?) de sanidad, esa que lucha por cargársela con todas sus fueras. Desaparecido. Pusilánime. Mediocre. Decimonónico. Esto es lo que hay, señoras y señores. Un desaparecido rige el timón del país. Fantasma que nunca está. Perdido en el siglo.

http://youtu.be/H2W4wglPW2c