Una visión preciosa de Vigo

Eladio y los Seres Queridos sacaron este precioso vídeo con imágenes de Vigo. Parece tal cual una maqueta de modelismo, con imágenes aéreas que dan ganas de tirarse al agua y chapotear, o de coger a la gente y colocarla en otra casita, como si fueran Playmovil. Un gran vídeo y una bonita canción de otros vigueses egregios.

Hoy, Emmy the Great en Vigo

Parece que a las niñas que nacieron en los ochenta sus papás, en vez de prepararlas para otros cometidos más tradicionales, les emplumaron una guitarra y adelante. De ahí la generación de cantautoras veinteañeras, todas guapas y originales, que proliferan tanto por todos sitios: Emmy the Great, Alondra Bentley, Annie be Sweet, Russian Red y muchas otras. Hoy actúa la británica Emmy the Great en el Auditorio del Mar de Vigo (vaya auditorio más bonito tenemos, por cierto). Esta es una de sus canciones: We almost had a baby

Me siento lobo

Hoy me siento lobo, me han crecido los dientes, necesito depilación láser, me enciende el olor de la sangre, me repugnan los objetos de plata, hoy me siento lobo, como Mou en la sala de prensa, como Busquets cuando se siente irremediablemente atraído por caer al césped, me siento lobo bueno, como el Lobo López de Kiko Veneno, me siento lupus latinus, sic transit gloria mundi, , me siento gLobo, lobo planeador, vigilante, hoy alguien me disparará sus balas de plata y cuando caiga volveré a ser el yo de siempre, pero esta vez, muerto.



Y  una vez muera y vaya al paraíso lupino, correré por las anchas praderas, perseguiré bicicletas y diré que me gusta cómo van las cosas.

Un país al revés

La palabra "linchar" viene de un tristemente célebre juez norteamericano, Charles Lynch, del estado de Virginia, que en el siglo 1780  hizo ejecutar sin juicio a una banda de conservadores. A partir de este hecho, todo caso en que la multitud se apropia de las armas de la justicia para ajusticiar a alguien, o cuando algún juez comete tropelías de ese tipo, se llama "caso juez Lynch". Me imagino a Lynch, descansando el codo en la Biblia (o en el Hobbitt, o en el catálogo de Venca, que para el caso...) antes de hacer matar a aquellos pobres tipos. No sé qué tal conciliaba el sueño ese tipo, no sé si ya vendían Dormidina en las farmacias de Raleigh, VA. Pero lo que me llama la atención es que en este país ha sucedido justo lo contrario: una banda de delincuentes confesos y conservadores atrabiliarios, empezando por la inefable Falange, siguiendo por los Apandadores Gürtel, pasando además por los simpáticos medios ultra en TV, prensa o internet, continuando por los políticos del PP que todos conocemos  y acabando por los colegas  del juez que un día fueron amigos o conocidos, pero que ahora solo le desean arder en los infiernos, entre todos, toditos, se van a cargar al juez Garzón, ante el estupor de la judicatura internacional, que no consigue comprender cómo el hombre que inició el desmantelamiento del contrabando gallego, el hombre que puso la cara y el cuerpo en la ofensiva contra ETA, el hombre que consiguió rendir a Pinochet a un tribunal internacional, el hombre, acabemos, más conocido en su trabajo en España, más respetado en los EEUU y Europa, y un verdadero ídolo en América Latina, ese hombre va a acabar, me temo, fuera de su oficio. A ver si Anguita hace una cuestación social, como cuando echaron a Liaño por prevaricar, para que no pase hambre; tendría su coña, Anguita: por cierto, Califa, ¿cón quién estás tú?. Y luego los argumentos: que si es un juez-estrella, que si es egocéntrico, que si instruye mal los sumarios, que le gustan más las portadas que a Londsay Lohan... Vale, de acuerdo. Pero esos que lo quieren hundir, sobre todo los que le dan la puñalada desde la judicatura, no tuvieron los arrestos de jugarse la vida cotidianamente enfrentándose a las hidras de ETA y el contrabando, ni se les ocurrió que podía existir la orden de busca y captura internacional por crímenes contra la humanidad. Al final, investigar los crímenes del franquismo acabará con él, sumado al efecto envidia-cochina tan propio de esta santa tierra. Qué razón tienen los analistas extranjeros, que afirman que en España, pese a la democracia, pese a todo, siguen gobernando los mismos de siempre. Mierda de país.

Sisa, un cantante de transición

Entre los cantautores españoles de los sesenta y setenta y la nueva ola de los ochenta hubo unos pocos cantantes que marcaron la transición hacia la modernidad. Para mí, los dos ejemplos más claros fueron el madrileño Hilario Camacho, que iluminó la escena española con su incomensurable La mirada en el espejo (tristemente, Hilario falleció el año pasado) y el tipo más raro de toda Cataluña: Sisa. Con sus letras, sus melodías de caja de música, su aspecto de doctor loco, Sisa abrió nuevas sendas que después seguiría, por ejemplo Albert Pla, otro friki de cuidado. A finales de los setenta Sisa compuso y editó su canción más memorable: una mezcla casi insuperable de lo melancólico y lo naif que resultó en Qualsevol nit pot sortir el sol (Cualquier noche puede salir el sol). En el tema, el autor abre las puertas de su casa para que entren todos los personajes de cuento, caganers , personajes de novela, las creaciones populares y folklóricas y los héroes de tebeo, nombres que entenderéis si oís la canción, aunque algunos son más difíciles de pillar   , como "l'home-llop", que es el hombre lobo o "la capuxeta vermelleta", que es Caperucita Roja. La casa se llena, pero falta alguien, la persona más importante, y el autor le pide que también vaya a esa fiesta tan surrealista, tan encantadora, una canción de amor tan diferente:

También hijo artístico de Sisa es el irónico cantante Manel, bastante exitoso sobre todo en Cataluña. Su canción Al mar es, según mi perspectiva, realmente buena. Son las nuevas generaciones:

Lonely Island

Descubro, gracias a mi hijo Miguel, al trío cómico estadounidense Lonely Island. Estos chicos californianos fueron tempranamente reclutados para Saturday Night Live, y están especializados en hacer vídeos paródicos a los que se suman felices muchos artistas famosos, con visitas que superan los 50 millones, casi nada: más o menos como mi blog. Estos dos vídeos son un buen ejemplo de su humor, realmente gamberro, espectacularmente gamberro, increíble y deliciosamente gamberro, no apto para mentes pacatas o menores de ciertas edades impresionables:

¿Quién es Miguelito Loveless?

Pregunta generacional: ¿quién es Miguelito Loveless? No vale mirar en Google, langranes. A ver, los de mi edad, los que vimos la tele en blanco y negro, tú, Freak, especialmente, y tú, Todd... ¿os suena?
Bien, os pondré la foto:

¿Y ahora? ¡PUES SÍ! ¡EL ENANO MALO DE JIM WEST!
Qué tiempos, ¿no? Hoy en día no permitirían que un enano fuera el malo, y además, ni permitirían que le llamaran enano, sino, más bien, "una persona con un reto de estatura". También decía Woody Allen que un caníbal era al fin y al cabo "un ciudadano con un modo de vida alternativo".

Pero al ver la foto de Miguelito Loveless (el nombre tiene tela: "Miguelito Sin Amor") recordé un episodio de Jim West (ved la estética de la serie en la foto) en que el protagonista estaba atado en un tren que al parecer iba a estrellarse o explotar, y sacaba del tacón de la bota un artilugio para poder liberarse. West era algo así como un James Bond del Far West, y no dejo de pensar en lo extrraña que era la serie... y en lo horrenda que es el remake que hicieron en largometraje: Wild Wild West, con Will Smith, Salma Hayek y Kevin Kline.


En otro orden de cosas, estaba yo en una de esas máquinas infernales del gimnasio, acordándome de la santa madre de Pinochet, cuando pusieron en el canal VH1, que está siempre sintonizado en la tele del gym, esta canción, que no me he podido quitar de la cabeza. Es una mezcla de La Rabia, Pereza y el rock latino argentino, con un cantante que me recuerda a un jugador del Barça, pero aun así me tiene pinta simpática. ¡Y son de Vigo! Ragdog, Tú y yo. 
 (Esta entrada se la dedico a mi amigo de juventud Tascón "El Moco" y a Freak, que lo conoció)

Fraga is dead

No me sorprende lo que se ha dicho de Fraga desde el día en que falleció, porque nunca sorprenden los elogios a los muertos, y si no, recordad la entrada que dediqué a Simoncelli. De los  fallecidos(de él, en este caso) siempre olvidamos sus rasgos más oscuros, como, en su caso,  la arbitrariedad, el despotismo, la intransigencia, la ambición desmesurada, la ausencia de arrepentimiento y otros, y dejamos a la  vista la capacidad intelectual, el logro de la adaptación a un nuevo medio, el sentido de estado, o el amor incondicional a la tierra. Fraga fue un personaje ambivalente, en sus apoyos a la Cuba de Castro (otro gallego) se enfrentó al partido que creó y a las personas a las que elevó a los altares; en su silencio ante la postura del partido de hundir a González por el asunto del GAL se ve un sentido del Estado coherente con sus ideas, enfrentado también con la red de conspiradores mediáticos (Fraga caía mal en el núcleo duro del Aznarismo, lo cual se demuestra en el trato bastante áspero de su óbito que le dedicó El Mundo). Pero, de todas las cosas que la prensa elude, hay dos que me llama la atención poderosamente: ¿es que nadie recuerda que, antes de la fundación del PP,  fue uno de los fundadores de Alianza Popular, que representaba a la derecha más derechona y a parte de la extrema derecha, excluyendo a Fuerza Nueva? ¿Es que sólo yo recuerdo que la derecha moderada y europea post-Franco fue la amalgama de partidos de UCD, mientras Fraga representaba el continuismo franquista? Y la segunda, que nunca manifestó ningún tipo de arrepentimiento por ordenar o permitir el fusilamiento de Grimau siendo ministro de Interior. Afortunadamente, ya han ido saliendo estas mismas censuras en varios medios, por lo que se demuestra que la gente no ha perdido la memoria.

 Eso sí, hacer una semblanza de un personaje político tan peculiar como Fraga llevaría meses. Con todo,  ahí se va una parte importantísima de la historia política de España, y de la historia de la Galicia constitucional. Espero no tener que decir más adelante que los que están ahora hicieron bueno a Manuel Fraga. Descansa en paz, Fraga, pero descansa lejos, non vaia a ser o Demo...y, San Pedro, prepárate, que en dos meses te quita el puesto y se apropia de las llaves. Bueno es/era él.

Sueña un sueñecito

No estoy haciendo proposiciones deshonestas ni incito a la gente al pasmo, simplemente, como suelo, traduzco el título de una de esas canciones procedentes de la década de los treinta (esta, exactamente de 1931), y que se convirtió en un standard de la música popular y el jazz. Dream a little dream  ha sido versionada por gente tal como Ella Fitzgerald, Mamas and the Papas, Sinatra, Diana Krall, Michael Bubblé y decenas de otros. Esta es la versión de The Beautiful South, grupo que formaron los creadores de The Housemartins cuando se les agotó el rollito. Es la típica canción que asocias a esas escenas de película, en que la gente se apeñusca en torno a un piano, mientras alguien canta la melodía. Muy americano, ¿verdad? Fue la banda sonora de la comedia French Kiss.



Y ahora que cito a Ella Fitzgerald, una de las voces más grandes de la historia del jazz, aquí tenéis el homenaje que le hizo a finales de los ochenta la guapa madurita francesa France Gall, canción que luego versionó una peloura llamada Kate Ryan para    loor de las pistas de baile. Ella elle l'a, una canción a la que tengo un cariño especial, pues me recuerda aquel viaje que hicimos mi hermana Susana y yo a Grecia, en 1988 (a ella también se la recuerda, la pobre tuvo que aguantarme tarareando "elaelá, uu" todo el rato), aquellas vistas inconcebiblemente bellas de Santorini, aquella moussaka indigerible que osé comer en Plaka, aquel calor inconcebible en Creta, aquel mareo brutal en el ferry a Santorini, la obra de teatro inglesa hecha por un grupo de teatro ruso con folleto explicativo en griego en el Odeón, el pasmo ante Micenas, el nirvana en el palacio de Knossos, aquel viaje de regreso infernal... La canción siempre quedará con un archivo adjunto al recuerdo. Siempre es, siempre será así.

El Síndrome E/El experimento Milgram

Estoy a punto de terminar la novela del autor francés Franck Thilliez  titulada El Síndrome E. La novela empieza de este modo: un coleccionista cinéfilo se hace con una película sin título, y la proyecta en su casa. En cuanto acaba la película, se queda ciego. No está mal como comienzo, ¿no? Pues la novela indaga en temas interesantísimos, como el origen del Mal con mayúsculas, los experimentos realizados durante la Guerra Fría en varios países para analizar el comportamiento humano bajo un liderazgo o en condiciones extremas, el uso perverso de lo subliminal, el papel atroz de las organizaciones secretas policiales (la CIA, en este caso, basado en hechos verídicos) en el ámbito mundial... En fin, que si os interesan estos asuntos, creo que es preceptible leer la novela. Además, esta obra me ha abierto una puerta a un tema que desconocía: el experimento de Milgram. ¿Que qué es eso? Milgram era un estudioso conductista norteamericano, que a raíz del proceso contra Eichmann (el motor funcionarial del Holocausto) en Jerusalén, y de sus argumentos esgrimiendo que el Holocausto se llevó a cabo porque la gente simplemente obedecía órdenes sin cuestionarlas, y así exculpándose del genocidio, Milgram decidió poner en marcha  en 1963 experimentos en los EEUU. El experimento consistía en lo siguiente: un hombre es sometido a un test de preguntas, mientras otro hombre, que no ve al "concursante", es responsable de castigar con descargas eléctricas, cada vez más fuertes, a los errores del examinado. Es espeluznante ver cómo el hombre a cargo de la máquina eléctrica no cuestiona lo que está haciendo simplemente porque quien se lo ha ordenado es una persona con aspecto de autoridad, y además, dotado de conocimientos científicos, de modo que el hombre se siente exculpado de toda responsabilidad. Y eso que, aunque no podía ver al "alumno", sí que oía sus gritos, cada vez más desgarrados con cada descarga. Por supuesto que las descargas no eran reales, pero más de la mitad de la gente acababa por someter al examinado a descargas que sin duda le habrían causado la muerte. Más tarde se fue perfeccionando el test, aplicando nuevas variables, casi siempre con resultados desoladores para la condición humana, obediente hasta límites descorazonadores cuando se trata de enfrentarse a una autoridad arbitraria.

Este es el enlace si queréis ver el experimento real.

http://youtu.be/iUFN1eX2s6Q

La sobriedad de Tanita Tikaram

Una vez más, una de esas cantantes que consiguió un éxito relativo con un primer disco muy bueno, con letras crípticas y voz acariciante y profunda, para después ir difuminándose, ya que la fórmula de su secreto era, tal vez, demasiado evidente. Tanita Tikaram, británica aunque no suene así, sacó su primer disco en 1988, Ancient hearts y en él hay dos joyitas como su canción más famosa, Twist in my sobriety, y la minimalista I love you. Su carrera posterior ha pasado desapercibida, pero, insisto, tal y como es este mundo, haber dejado alguna huella en el maremágnum de grupos, solistas y estilos ya es algo más que destacable. Escuchadlas: creo que merecen la pena.

La piel que evito (2) y otras cosas

Pues sí, al final alquilé el DVD y me puse a ver La piel que habito, y, con toda franqueza, creo que Carlos Boyero, aun con su partidismo innegable (o, mejor dicho, "detractorismo"),  tenía toda la razón. Un auténtico fiasco, un bluff de dimensiones homéricas. Esta película es un disparate en sí, y los minutos desde que aparece un personaje lamentable llamado O Tigrinho hasta que Banderas se lo carga son de lo más demencial, absurdo y ridículo que he visto en mi vida. Almodóvar ha querido ampliar el espectro y hacer un thriller, pero le ha salido un churro descomunal, además, para más inri, con pretensiones pseudoartísticas (cada plano intenta ser un plano memorable, enmarcable, indeleble... pero eso solo lo hacía bien Kubrik). Lo más increíble es que me puse a ver la película con la intención de ser positivo, y enmendarle la plana a Carlos Boyero... Pero al final, me apunto a Boyero (eso ha sonado mal, pero que muy mal). Creo que estas navidades me han sentado mal.

   Otro que evita su piel es el insólito Iñaki Urdangarín. El cerco se estrecha, los documentos salen a la luz y la inquietud se acrecienta en la Casa Real, porque difícilmente se puede exculpar a la infanta Cristina, con sus firmitas y todo en documentos comprometedores. Bendito seas, Marichalar, pensará ahora the king. Y por cierto, otro efecto colateral sorprendente del caso Iñaki es que toda España, por primera vez en la historia, ha querido saber qué decía el rey sobre el asuntillo en su adormecedor mensaje navideño. Y habló con una claridad que me dejó estupefacto, para ser un mensaje adormecedor de Nochebuena. Yo del Iñaki me quedaba en los iuesei, no vaya a ser que me pase como al  de Wikileaks, o a Polanski. Tela marinera, el Iñaki. Y eso que solo hizo FP2, que llega a ir a la universidad, y crea él solito otra crisis global a lo Lehmann Brothers (me olvidaba: nuestro nuevo ministro de economía del flamante gobierno Rajoy trabajaba para esta empresa: tela marinera, o, dicho en inglés, "sailor's fabric").

   Por último, felicidades al pueblo burgalés de Huerta de Rey, agraciado con esa siniestra lotería en la que nadie confía llamada como una perturbación meteorológica: El Niño. Sale en El País de hoy un artículo sobre los peculiares nombres de pila de ese pueblo. Sin ir más lejos, una de las agraciadas se llama Digna Marciana, igual que yo me llamo Miguel Ángel. Qué triste niñes aventuro, llamándose así, como si fueras el señor Spock. Y aparecen otros nombres, comunes allí, que yo, en mi vida había oído: Filogonio, Austricliniano, Burgundofora, Filonila, Quintilia, Especioso, Canuta... Dioses, qué suerte no haber nacido en Huerta del Rey, Burgos: seguro que mis hermanos y yo seríamos Crescencio, Ursicino, Cristeta y Restituta, como poco.

¿Qué tal los reyes? Los borbones, muy bien, ya sé, pero ¿los de Oriente?